11/01
Quisera qualquer sorte mais diversa
Da velha e costumeira cicatriz
E o mundo se esvaindo por um triz
Enquanto noutro tanto o tempo versa,
Vestígios de uma luta onde dispersa
A velha sensação de ser feliz
E nisto o quanto pude e mesmo fiz
Não traz outra emoção e desconversa.
O término dos dias poderia
Tramar o quanto segue em tão sombria
Verdade o que se fez em tom cruel,
Meu canto se perdera em tom mais rude
E nisto o quanto resta desilude
Gerando tão somente o lodo e o fel.
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