03/11

Dos mártires do amor, louca faceta
Do tempo sem ter nexo nem proveito,
O todo que talvez já se prometa
Trazendo muito além do quanto aceito,
A vida se desenha num cometa
E volta com certeza ao velho leito,
Gerando o que deveras me acometa
Ou mostre claramente este defeito,
Restando muito pouco do passado
Apenas bebo o sonho desenhado
Nas tramas sem sentido em escassez,
O tanto que pudesse não viera
A sorte se desenha em longa espera
E o canto noutro rumo se desfez.