A turba se aproxima em tom venal,
Escórias, párias, vermes, tais insetos
E os dias entre tantos desafetos
A morte se desenha sempre igual,

Ao presumir enfim o meu final,
Os ermos destas súcias em abjetos
Momentos onde possam incompletos
Caminhos em diverso ritual.

Apenas nada trago e não veria
A luta sem saber da fantasia
E o medo se desenha em mero nada,

À sombra do que possa se tramar
O quanto quero e custo a imaginar
Trazendo o que deveras já se evada.