Infante sensação
Já não me traz a sorte
E bebo a rara morte
E nela outro verão,

Ainda não virão
E nada me conforte
Ainda que suporte
As armas noutro chão,

Encontro o que se fez
E nesta insensatez
Narcísica verdade

O prazo determina
O quanto em voz ladina
A vida nos degrade