Acrescentando ao fim apenas fatos
E neles outros tantos que pudera
Vencendo a solidão, teimosa fera,
E nela discernindo vãos retratos,
Os olhos tantas vezes mais ingratos,
Os cândidos caminhos; nossa espera,
E sei da sensação atroz e austera
Coloco agora em limpos, rasos pratos.
O presumir do ocaso dentro da alma
No fundo sem sentido não me acalma
E gera tão somente a ingratidão.
O tétrico momento se aventura
Marcando com terror o que procura
Minha alma nesta vasta imensidão.