A tarde fria e quieta
Sem sol e sem virtude
Ainda desilude
E nada mais completa,

Pudesse ser poeta
Ou mesmo em atitude
Manter a juventude
Antiga e rude meta,

Apenas o que vejo
Trazendo sem desejo
O rumo sem proveito,

Depois de cada engano
Aos poucos se me dano,
Sozinho então, eu deito.