Tentáculos da sorte mais atroz
Gerando esta mortalha que ora teces
E sei do quanto inúteis são as preces
O tempo calaria a nossa voz,
Do pouco que inda resta ou mesmo após
A luta sem sentido aonde esqueces
Os rumos variados que obedeces
Os templos destruídos dentro em nós,
Quisera adivinhar o quanto tento
E sei do meu completo alheamento
Sem nexo sem verdade, sem caminho,
E quando me entregara ao canto rude,
O prazo no final me desilude
E apenas no vazio enfim me alinho.