Não mais traria na alma esta certeza
erráticos momentos vida alheia
e quando o pensamento devaneia
a sorte não seria tão ilesa,
de todos os meus erros, mera presa
a luta que se molda e me incendeia
traçando a cada impasse a velha teia
deixando para lá qualquer surpresa.
Não faço e nem pudesse inda trazer
além do quanto resta em desprazer
matando os meus resquícios, mera sombra
e a face caricata em garatuja
da sorte que surtando trama e suja
a vida quando a mesma vem e assombra.