Já não mais me coubesse
A sorte em tom gentil,
O quanto ora se viu
Tramando em leda prece

O todo não se tece
E o prazo se extinguiu
Marcando em tom mais vil
O quanto em vão padece,

O corte em carne exposta
Do quanto quer e gosta
A sorte em heresia

Na tétrica presença
Da dor que me convença
Do que eu jamais teria...