Não quero outro detalhe
Apenas o que inda resta
Na sorte feita em fresta
Aonde se batalhe
E sei do quanto espalhe
Marcando em medo e festa
O todo que se empresta
Ao momento aonde falhe.
E nada mais se vendo
Somente este remendo
Do que deveras fora
Esta alma sem segredo
O mundo onde concedo
Esta voz vã, sonhadora...
Nenhum comentário:
Postar um comentário