Não me cabe quase nada
Nem saber o que talvez
No princípio, todo mês
Trouxe a morte desenhada

A verdade sempre enfada
De concreto o que tu vês
Gesta a pouca lucidez
Sorte sempre mal lançada

Presunçosa fantasia
Onde o todo deveria
Ser ao menos mais suave,

Mas sem ter qualquer domínio
Meu caminho sem fascínio,
Cada passo um novo entrave...