Se acaso a sorte mude
O prazo continua
Marcando a face nua
Da morta juventude

O quanto desilude
E além ora recua
Matando o que flutua
Sem tomar atitude.

O verso se presume
No quanto em tal ardume
Não possa mais colher

A primavera explode
O inverno na alma eclode
Gerando o desprazer...