Já não comportaria outra saída
Nem mesmo algum sinal em redenção,
O tempo se moldando desde então
A luta noutra face desprovida,

E quanto mais se quer já se duvida
Dos dias mais diversos que virão,
Apresentando a mesma direção
Na face sem sequer qualquer medida.

Um ato em tantas dores, medos, sortes
E nestes antros todos, não comportes
Além da mera história em fantasia.

O canto sem final e sem emenda,
A luta na verdade não atenda
Nem mesmo o que minha alma inda queria.