Crisântemos já murchos; minha sorte
Desdenha com terror o quanto pude
Vencido pelo medo em atitude
Apenas traduzindo enfim a morte,

Sem nada que deveras me conforte,
A luta se moldando mais que rude,
Deixando no passado a juventude
Jamais teria em paz sequer um norte.

Transito entre os meus ermos e te vejo
Enquanto no final, raro azulejo
Perdido há muito tempo e sem sinais,

Adentro a tempestade que legaste
E vendo minha vida em tal contraste
Encontro meus caminhos terminais.