Vi fogaréus sem dó nem compaixão
Descendo sobre todos, pesadelos.
A marca da fatal destruição
Rondando sobre nós frios novelos.

A tempestade ardendo em lava e chama,
Mesclando num mosaico, sangue e pus.
O verbo se fazendo em nova trama
E toda esta loucura já faz jus

Ao quanto que se teve e se perdeu,
O manto que viera em santo abrigo
Aos poucos dentre tantos concebeu
Vitórias deste joio sobre o trigo

Assim, numa loucura que não cessa,
Eu vejo ser cumprida a tal promessa...